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Un samedi comme les autres, rôti-patates chez ma grand-mère. D’ordinaire, les conversations tournent autour de François Fillon, qu’elle déteste, ou de feu mon grand-père, qui lui manque. Et là, missile : pour la première fois, elle me raconte son oncle, Francesco de Martini, chauffeur du Négus Haïlé Sélassié. L’empereur d’Éthiopie ? Mais Mémé, pourquoi ne m’en as-tu jamais parlé avant ? Tu n’as qu’à venir me voir plus souvent, elle répond. C’était il y a trois ans. Aujourd’hui, Mémé est morte. Je pars à Rome, où le « tonton » a fini sa vie, et à Beyrouth, où il fut missionné pour créer les services secrets italo-américains, dans l’espoir de reconstituer l’histoire de cet aïeul, mi-Lawrence d’Arabie, mi-James Bond. On l’appelait « O Turco ». Le Turc.
Qu’en avez-vous pensé ?